Notas ante un paisaje o el sentir ante el verdor de la luz*

Tengo ganas de ser un paisaje
pintado en la voz que me viene de ti
Tengo ganas de vivir dentro de un paisaje
con los ojos abiertos al amor
Tengo ganas de estar en el paisaje
de tiempo moviéndose en mil formas
entregándome a un cuerpo vivo
con la flor de agua
que me vino de ti

Porque no hay en toda la pátina del azul signo alguno de lejanía
deseo prenderme a tus labios que quiero
abrazar tu cuerpo extraño entre árboles pintados
hasta quedar en una claridad
donde es hermoso soñar que me amas
me buscas
me llenas de tacto en extraño rito entre tus dedos

Pero si el color que ignoro me encontrara en blanco
quisiera vivir en el paisaje verde mientras escribo
todo lo hermoso que se parece a ti

Cierro los ojos
pongo la mente a la intemperie
me tiro de bruces en el mensaje recién pintado
miro al cielo raso
me espejo en tus ojos de misterio
siento las llamaradas de tu aliento
que pone mi pecho en carne viva
al tocarme el amarillo ciruelo
de tu cuerpo recién pintado

* Ricardo Falla, Interludios, 2006. Hace unas semanas RicardoFalla, maestro sanmarquino, presentó el poemario Interludios. Entre sus poemas fue este uno de los que más me fascinó, del cual he tomado unos párrafos, así con su lectura animarlos a que lo busquen y se sorprendan gratamente con el lenguaje preciso, dialogante y cálido que contiene cada verso de esta obra.

Anónimamente

¿Cuántas noches más he de encontrarte,
verte, escuchándote sin saber por qué nombre llamarte?
¿Por qué se borró de mi memoria tu identidad antes conocida?

Evoco tu imagen durante tu ausencia.
Tu silueta sigue resultando tan desconocida como al principio.

Has estado antes conmigo, no sé cuándo.
Viajado a mi lado, no sé por dónde.
Unido a ti, ¿cómo? No lo sé.
Sin embargo, ahora, durante este lapso,
en el que se trastocaron nuestras particularidades,
circulo con la imposibilidad de conocerte.
Peor aún, de poder quererte.

A la orilla del Mar*

A LA ORILLA DEL MAR, como a la orilla de tus ojos,
he tendido las redes,
para ti, mi amor.
Durante largas noche de sol y sombra, mientras
el mar giraba, yo cosí las redes
pensando en ti mi amor.

Hoy, con las primeras luces,
me despertó tu canto, tu canto de amor.
Temblando fui a la orilla para verte
palpitando en las redes.
Solo encontré un pez rojo: mi corazón.

Qué solo me encuentro, amor, qué solo me encuentro,
a la orilla del mar, como a la orilla del amor.

* Alejandro Romualdo

¿Por qué tengo sueños?

¿Por qué tengo sueños?
Para que aparezcas,
Para vivir atolondrado.
Pero eres tú quien puede desatornillarme.
Presiento mi locura en el rumor de los árboles con el viento,
Poseo intrigas clavadas
a golpes de un rústico martillo de pedernal.

Sol reencontrado*

Eres octubre o noviembre
en Lima.
Lo que intento decir
a través tuyo
es claridad frescura
sol reencontrado.
Piel apenas bordada
eres
aliento
al darme con tu brillo
tu talento inmediato
que desafía
y vence
nieblas y medianías.
Si supieras
con qué prodigio conviertes
en brisa la fatiga
de estar de vuelta
de tantas horas densas.
Pero nada puede poesía
contra el tiempo
y sus marcas soberbias
contra el tejido
de innumerables circunstancias.
Nada puede poesía
por eso nada proclama
ni reclama
ni hace explícito.
Ahí su encanto
ahí su riqueza
ahí su trabajoso deleite.
* Sonia Luz Carrillo, Las frutas sobre la mesa, 1999. Poeta, periodista, maestra y amiga. Incansable investigadora, Sonia Luz ahora nos acompaña con su blog que nos invita al diálogo, la reflexión y el deleite apasionado: http://hablasonialuz.wordpress.com/

Silence Blue

Nuestro cielo no es azul
nuestro mar tampoco.
Los sueños que compartinos
no tienen color
Blues sin lluvia
Jazz sin viento
así suenan los sueños que abrazan a Lima.

Todo estaba bien*

Comenzamos este juego tú y yo,
yo porque no tenía nada que perder
cuando yo te encontré tú ya tenias a otro a quien amar
cada instante te haces más dueña de mí,
cada locura que tú hagas es por mí
y todo sigue igual
y poco a poco nos dejamos llevar
yo se que esperas algo más de mí
yo nunca lo diré
quiero olvidarte,
tú no has hecho nada para yo cambiar
quizás temes no volverme a encontrar
tú sabes como soy
y te imaginas que nunca cambiare
tú siempre esperando mas de mí
ninguno cederá
debo olvidarte voy a marcharme
Todo estaba bien
pero llegaste tú
y empecé a soñar y a sentir
todo estaba bien
pero llegaste tú y empecé a pensar en ti
cada instante te haces más dueña de mí,
cada locura que tu hagas es por mí
y todo sigue igual
y poco a poco nos dejamos llevar
yo se que esperas algo mas de mí
yo nunca lo diré
quiero olvidarte,
voy a marcharme
Todo estaba bien
pero llegaste tú
y empecé a soñar y a sentir
todo estaba bien pero llegaste tú
y empecé a pensar en ti
* Grupo Río

Anónimo

Dejar un poema nunca escrito,
el que sólo se pronuncie, recorra
Por todos sitios, anónimo
-que no importe el poeta-
con la sentencia de prohibido escribirlo.
Que la gente lo pida y todos quieran oírlo,
puedan sus palabras conmover a quien las pronuncie
como a los que escuchen.
Nuevo, distinto a todos los escritos,
Comience y nunca termine,
Trasunte y transforme.
Denuncie en voz alta con armonía
y llegue a los oídos como melodía bonita.
Espontáneo, sencillo como el habla de la gente de pueblo,
esas verdades, que quien no entiende.

Lo pequeño y lo grande*

...en la vida existe un valor que permanece muchas veces invisible para los demás, pero que el hombre escucha en el hondo de su alma: es la fidelidad o tradición a lo que sentimos como un destino o una vocación a cumplir.

El destino al igual que todo lo humano, no se manifiesta en abstracto sino que se encarna en alguna circunstancia, en un pequeño lugar, en una cara amada, o en un nacimiento pobrísimo en los confines de un imperio.

Ni el amor, ni los encuentros verdaderos, ni siquiera los profundos desencuentros, son obra de casualidades, sino que nos estan misteriosamente reservados ...

El destino se muestra en signos e indicios que parecen insignificantes pero que luego reconocemos como decisivos. Así, en la vida uno muchas veces cree andar perdido, cuando en realidad siempre caminamos con rumbo fijo, en ocasiones determinado por nuestra voluntad más visible, pero en otras, quizás más decisivas para nuestra existencia; por una voluntad desconocida aún para nosotros mismos...
* Ernesto Sábato, La Resistencia.Fragmento de la Primera Carta : Lo pequeño y lo grande. Gracias a Vivian Arauzo que es tan hermosa como un poema.

Existe la revolución

María Magdalena era puta,
Jesús hombre:
Santa y Cristo.

Mujer al sol*

Una mujer al sol es todo mi deseo,
viene del mar, desnuda, con los brazos en cruz
y la flor de los labios abierta para el beso
y en la piel refulgente el polen de la luz.
Una hermosa mujer, los senos en reposo
y caliente de sol, nada más se precisa.
El vientre terso, el pelo húmedo y una sonrisa
en la flor de los labios, abierta para el gozo.
Una mujer al sol sobre quien yo me arroje
y a quien beba y me muerda y con quien me lamente,
y que al someterse se enfurezca y solloce,
e intente rechazarme, y que al sentirme ausente
me busque nuevamente y se quede a dormir
cuando yo, apaciguado, me disponga a partir.
* Vinicius de Moraes, poeta brasileño. Otra vez gracias a la Reina de Saba (Sonia)

Partir

Recuerda no me abandonas,
solo te vas.
Hay palabras que tienen sonidos propios,
sonaja, río, torcaza...
A veces son canciones de fiesta,
en tu ausencia serán yaravíes.
Le pregunté a la piedra cuando cree que regreses,
no quiso adivinar.
Te envíe una flor con la palomita,
Que regresó sin poderte hallar.
Dejé caer una lágrima al arroyo,
siguió por la herida del cerro
hasta el océano. Igual que a ti, la perdí.
Tengo una llave que encontré,
le falta su cerradura.
Y a mi amor le faltas tú.

Hasta hacernos daño*

Algo extraño pesa sobre mí
Escucho el mar reventando y me da miedo
Siento que, de pronto, alguien pondrá su mano fría
Sobre mi nuca

Si canto una canción siento que la canto para ti
Si silbo en medio de la noche, sin duda es mi llamada
Pero estás tan lejos que nunca la escucharás
Y cuando tengo miedo no existe la paciencia

Y si los dedos fríos se posan sobre mi nuca
El temor a no dejar nada para ti me paraliza

El amor está donde tú vas
El amor está donde tú te mueves
Donde tú lo dejas bruscamente

Abro mis brazos de largo a largo y mis pezones alumbran
Una breve luz a esta hora de la noche
Pero solo logras confundirme

Amor de mi vida, tú me cortaste,
Tú rompiste mi cuerpo como un vidrio inútil
Y luego dejaste las astillas en la cornisa
No puedes ver
¿Acaso no puedes ver?

Baja la mano con la que piensas lastimarme
Que si la extiendes y cierras los ojos
Yo la besaré
* Este poema de Rocío Siva-Santisteban es la primera colaboración que recibe mi blog. Sus versos son los preferidos de mi muy estimada amiga Sonia León (Reina de Saba).

Frente al mar

Cómo no volar como una gaviota de plumas blancas,
sobrevolar el mar, sumergirme, salir y seguir volando.
Posar sobre la arena, caminar y seguir volando.

Volar hacia el horizonte con el mar inquieto agitándose bajo mis alas.
Desaparecer a lo lejos como el sol al caer la tarde,
mientras se escuche despacio mi canto a lo lejos,
como se ven atenuarse los rayos del sol en el crepúsculo.
Sabrán por mi voz, que con Helios me encuentro.

En noches de luna llena regresar volando a la orilla,
donde el nido que me abrigo de pichón me espera.
Noches claras de mar violento, las olas y su monotonía
acabarán con mi sueño, mientras la brisa del mar acaricie mi plumaje.

Sonido del mar, voz del silencio, refugio sereno,
donde, a pesar del oleaje, gobierna la calma.

Melancolía de noche, sosiego de día;
el vaivén del mar - al compás de un vals -
se convierte en cómplice de la meditación, los recuerdos
de la canción y la poesía.
La mente se me hipnotiza con el murmullo de las olas,
con la paz ondulante del mar en sus aguas.

Los Brownies*

Son hombrecitos serviciales de color pardo, del cual han tomado su nombre. Suelen visitar las granjas de Escocia y durante el sueño de la familia, colaboran en las tareas domésticas. Uno de los cuentos de Grimm refiere un hecho análogo.
El ilustre escritor Robert Louis Stevenson afirmó que había adiestrado a sus Brownies en el oficio literario. Cuando soñaba, estos le sugerían temas fantásticos; por ejemplo, la extraña transformación del doctor Jekill en el diabólico señor Hyde, y aquel episodio de Olalla en el cual un joven, de una antigua casa española muerde la mano de su hermana.
* En: El libro de los seres imaginarios. Jorge Luis Borges. Obras Completas, en colaboración.

Yo y tú

¿Quién vive?
Tú, alter ego,
Yo, el de carne y hueso.
¿Quién siente?
Tú, el que se admira,
Yo, el de los ojos pardos.
¿Quién se expresa?
Tú, el de la pluma imberbe,
Yo, el de la lengua enredada, sin r.
¿Quién escribe?
Tú, el de los versos soñados,
Yo, el de la mano torpe.
¿Quién ama?
Tú, el poeta,
Yo, el hombre.
¿Quién domina?
Tú, el que me vive,
Yo, el que pisa la tierra.
¿Quién vive?
Tú, el que aprende,
Yo, el que tropieza, cae y se levanta.
¿Quién existe?
Tú, el del alma,
Yo, el de las vísceras.
¿Quién piensa?
Tú, el idealista,
Yo, el de la masa gris.
¿Quién ser?
No sé.

El doble*

Sumergido o estimulado por los espejos, las aguas, y los hermanos gemelos, el concepto del Doble es común a muchas naciones. Es verosímil suponer que sentencias como "Un amigo es un otro yo" de Pitégoras o el "Conócete a ti mismo" platónico se inspiraron en él. En Escocia lo llamaron el Fetch, porque viene a buscar (fetch) a los hombres para llevarlos a la muerte. Encontrarse consigo mismo es, por consiguiente, ominoso. Recordemos el extraño cuadro How they met themselves de Rossetti; dos amantes se encuentan consigo mismo, en el crepúsculo de un bosque.
Para los judios, en cambio, la aparición del Doble no era presagio de una próxima muerte. Era la certidumbre de haber logrado el estado pro´fetico. Una tradición recogida por el Talmud narra el caso de un hombre en busca de Dios, que se encontró consigo mismo.
En el relato de William Wilson de Poe, el Doble es la conciencia del héroe. Éste lo mata y muere. En la poesía de Yeats, el Doble es nuestro anverso, nuestrp contrario, el que nos complementa, el que no somos ni seremos.
Plutarco escribe que los griegos dieron el nombre de "otro yo" al representante de un rey.

* Extracto de 'El Doble' de Jorge Luis Borge, en El libro de los seres imaginarios.
En el prólogo Borges escribe: "El nombre de este libro justificaría la inclusión del príncipe Hamlet, del punto, de la línea, de la superficie, del hipercubo, de todas las palabras genéricas y, tal vez, de cada uno de nosotros y de la divinidad. En suma, casi del universo..."

Adiós

Nuestro amor se fue como pétalos de flor
que se lleva el viento: de a pocos y muy lejos.
Quedan unos pétalos marchitos, sin rocío, ni colores,
muertos;
huellas que pronto pasaran al olvido.

Solo quedaron espinas secas, malhirientes.
Las mariposas marcharon dejando el alma sin colores.
El otoño de este amor
de grises recuerdos impregnó a un ilusionado cultivador.
Las lágrimas de la tarde
cayeron en campo árido de tus desaires.
Versos de mi boca que ignoraste en silencio.

¿Quién fuiste? Hoy no sé.
¿Cuánto te quise? También lo olvide.
Ya no pienso en amarte.

Al este volé sin descanso,
ahora reposo en tierra fértil, empiezo a germinar.
Un manantial refrescante cristalizó mis pupilas,
nuevos colores contemplo,
frutos del nuevo amor que al fin encontré.

Se me olvidó que te olvidé*

Se me olvidó que te olvidé
se me olvidó que te dejé
lejos
muy lejos
de mi vida
se me olvidó que ya no estás
que ya no me recordarás
y me volvió a sangrar la herida
se me olvidó que te olvidé
y como nunca te lloré
entre las sombras
a escondidas
y la verdad no sé por qué
se me olvidó que te olvidé
a mí que nada se me olvida
a mí
a mí que nada se me olvida
entre las sombras
te encontré
y yo que siempre lo grabé
este mundo de ambiciones
donde están los corazones
se me olvidó que te olvidé
a mí que nada se me olvida
nada por aquí
nada por allá
* En bolero

Hombre de hoy

Que se engaña en su ciencia
y olvida su humanidad;
Que se engaña en lo que construye
y olvida lo que destruye;
Que se engaña mirando al espacio
y olvida ignorando la tierra;
Que se engaña del futuro
y olvida el presente;
Que se engaña en la sabiduría
Y olvida su ignorancia.
Hombre globalenfrascado

Quien se convence de la igualdad
y se aferra al racismo;
Quien se convence de la sociedad
y se aferra a la soledad;
Quien se convence del dialogo
y se aferra al monólogo;
Quien se convence de la democracia
y se aferra a la dictadura.
Hombre atomasificado.

Cuando se asusta de la muerte
y se piensa dios;
Cuando se asusta del tiempo
y se piensa infinito;
Cuando se asusta de la naturaleza
y se piensa tecnológico;
Cuando se asusta del hombre
y se piensa supremo.
Hombre virtualmortalizado.

Cual se mueve por la paz
y se paraliza en la guerra;
cual se mueve por la religión
y se paraliza en el odio;
cual se mueve por la opulencia
y se paraliza en la indigencia;
cual se mueve por la libertad
y se paraliza en la explotación.
Hombre libertosentenciado.

Hombre siglo XXI,
Hombre réprobo.

El diablo y yo nos entendemos*

El diablo y yo nos entendemos
como dos viejos amigos.
A veces se hace mi sombra,
va a todas partes conmigo.
Se me trepa a la nariz
y me la muerde
y la quiebra con sus dientes finos.
Cuando estoy en la ventana
me dice ¡brinca!
detrás del oído.
Aquí en la cama se acuesta
a mis pies como un niño
y me ilumina el insomnio
con luces de artificio.
Nunca se está quieto.
Anda como un maldito,
como un loco, adivinando
cosas que no me digo.
Quién sabe qué gotas pone
en mis ojos, que me miro
a veces cara de diablo
cuando estoy distraído.
De vez en cuando me toma
los dedos mientas escribo.
Es raro y simple. Parece
a veces arrepentido.
El pobre no sabe nada
de sí mismo.
Cuando soy santo me pongo
a murmurarle al oído
y lo mareo y me desquito.
Pero después de todo
somos amigos
y tiene una ternura como un membrillo
y se siente solo el pobrecito.

* Jaime Sabines

Alter Ego

La palabra es olor en la voz del poeta,
haz de la razón. Ritmos, descompases de los latidos.
El sabor de su hiel y el color de sus nervios.
Son dolores...

El poema no es uno, son todos los hombres.
Grita a la vida, así no haya vivido,
demanda la muerte, pues no la ve.
Es hacer rimas sobre la felicidad y sabe que no existe.
Metafísico, cuando dice amar el mundo.
Él utopiaza los momentos, por su temor al tiempo.

Poeta no es quien escribe, es quien quiere vivir por siempre.
alter Ego que domina mi izquierda.
Ser siniestro.
Despiertas por las noches, hurtas sueños.
¿Por qué solo dejas papeles manchados
En mi insomnio?
Prerrogativas de un alter Ego engreído.

Invierno y fuga*

Nieve, labios rojos,
una gota de fuego,
un grito que nadie escucha.

Éste es el día en que llega
la ácida primavera,
en que es dulce la herida
de estar vivos.

Alto horno del cielo,
fulgor de plumas,
adiós que el aire quema
en pleno vuelo.

En aire, tierra y cielo,
en mi, en ti,
en nosotros muere el invierno.

Diamantino estertor,
irritada claridad,
lágrimas que la luz arrebata y fecunda.
Muerte llena de oro.

Todo es posible
en ese activo sueño.

Fuente*

Junto al pozo llegué,
mi ojo pequeño y triste
se hizo hondo, interior.

Estuve junto a mí,
llena de mí, ascendente y profunda,
mi alma contra mí,
golpeando mi piel,
hundiéndola en el aire,
hasta el fin.

La oscura charca abierta por la luz.

Éramos una sola criatura,
perfecta, ilimitada,
sin extremos para que el amor pudiera asirse.
Sin nidos y sin tierra para el mando

* Blanca Valera

Sueño X

“Il giuoco delle parti” ( L. Pirandello)
Has ingresado en el callejón inacabable de la fragilidad de su psiquis, urdiendo a oscuras por donde te prohíben sus manos y tirando de sus vellos para captar su mirada.
Has vencido la negación, cayendo ante otra resistencia, mordido el anzuelo del temor que se exhibe temible y atractivamente.
Nada pudo pasar, pero ya está dentro de esa nueva cartografía, que calca la geografía de tus pasiones.
Mejor olvidar y nada más...

Volviste a encontrarle, descubrir su figura, su cálida sonrisa, siempre a media luz.
Has conocido el valor de la variable, pero es igual, X es indeterminable para Y. Tal como su aroma de nombre lúdico, que llegas a aspirar al azar de cada acercamiento.

Sabes: no has conocido al varón sentado a tu lado mirando al frente.
Ha encontrado a X por n veces, sin hallar la función en el plano cartesiano de sus vidas.
Ahora X está siempre presente, fortuitamente ahí, exige más y observará tus operaciones.

Que ironía presenta la casualidad, cuando dos saben que el producto de XY al cuadrado es nulo.
Continúa presentándose X , sin nombre, sin tiempo, sin intimidad. Ahora con seguridad que no la habrá.
Sonríe y tiembla.

Luces y acción, comienza a rodar otra película.
En la penumbra, desciende la escalera, ubica tu butaca, extiende tus piernas y mira atentamente. Cuando termine de girar toda la cinta, sal despacio, porque durante un buen periodo no encontrarás el valor de la variable X.

Viceversa*

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte
o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

* Mario Benedetti

Sin

Tengo una estrategia para afrontar la vida.
La duda.
A veces le llamo contradicción;
Otras, me llaman ambiguo.
Yo solo he deseado llamarme Hamlet.

¿Acaso quise que fuera así?
No, era mi hado.
Aquella estrella que extraviado por doquier,
Me encuentro siguiendo.

Disfruto mi doble yo,
Dicha más desdicha.
Desdoblo papeles inmaculados
Que contienen sórdidas acciones.
Busco un espejo que refleje
La duda y yo al mismo tiempo.

Cardo y ceniza *

¿Cómo será mi piel junto a tu piel?
¿Cómo será mi piel junto a tu piel?
Cardo y ceniza
¿Cómo será?
Si he de fundir mi espacio frente al tuyo
¿Cómo será tu cuerpo al recorrerme?
¿Y cómo mi corazón si estoy de muerte?
mi corazón si estoy de muerte
Se quebrará mi voz cuando se apague
De no poderte hablar en el oído
Y quemará mi boca salivada
De la sed que me queme si me besas
De la sed que me queme si me besas
¿Cómo será el gemido y cómo el grito
Al escapar mi vida entre la tuya?
¿y cómo el letargo al que me entregue?
Cuando adormezca el sueño entre tus sueños
Han de ser breves mis siestas
Mis estero despiertan con tus ríos
Pero, pero ¿cómo serán mis despartares?
Pero ¿cómo serán mis despartares?
Pero ¿cómo serán mis despartares?
Cada vez que despierte avergonzada
Cada vez que despierte avergonzada
Tanto amor y avergonzada
Tanto amor y avergonzada
Pero, pero ¿cómo serán mis despertares?
Pero ¿cómo serán mis despertares?


*Mi canción preferida de Chabuca Granda, en la voz de Cecilia Barraza.

Sin

Siento que me encuentro sin espacio
No me hallo, ni estoy en un lugar.
Entre esta pared y la otra,
entre el techo y suelo, me he disuelto.

Antes me ubicaba más fácilmente.
Sentía mi masa leve.
Presente, con quien amaba;
Vivo, al caminar la ciudad;
Reflejado, cuando miraba a los ojos grises de mi perro;
Por la noche, inmediatamente existía, cuando sentía el olor de un café.

En cambio hoy, a cada hora me siento más ficticio,
Las calles pasan, los muros y la gente, todo es gris.
Me siento como el tiempo, que se pierde en la nada
Debo de serlo, si no soy espacio.
El tiempo es de color gris.
Se atenúa y disipa;
Desaparece.
Adiós espacio.
Sin dejar rastros de existencia.

Intimidad*

Estás en mi tan lenta que pareces agua continua.
Te veo caer en mis ultimos sueños, en blancos espacios de soledad. A la distancia mínima del deseo y de la belleza.

Oigo la música de tu cuerpo en la yema de mis dedos.

*Este es mi poema favorito, pertenece a Xavier Abril.

Marchas de Guerra

Llega julio y los peruanos recordamos que tenemos patria. Y muy a pesar de los años, a los maestros de escuela, no se les ocurre mejor idea que celebrar fiestas patrias organizando un desfile escolar.
Así comienza la más estúpida forma de perder el tiempo, entre ensayos de bandas, escoltas y batallones.
Durante el mes más gris que tiene Lima, se escuchan los tambores, platillos, trompetas y toda esa parafernalia atormentadora, intentando interpretar una marcha de guerra que marca el paso de cada fila de escolares.
Los profesores se convierten en sargentos. Infantes de jardín, niños y adolescentes todos pierden tiempo y libertad al mismo son, que es acompañado por los gritos de sus instructores premilitares.
Todos caminan uniformados, perdiendo el ritmo, ausentes de vida. El uniforme, las insignias y demás distintivos no lo llevan ocasionalmente; los rezagos de una tradición militarista son difíciles de desterrar.
El día del desfile, que se realizó en la avenida principal del barrio, hubo gran algarabía. Es triste ver tan emocionados a los padres, maestros y autoridades educativas por una acto tan desproporcionado a la formación genuina del ser humano.
Un exaltado locutor se hacía escuchar por los parlantes. Mientras pasaban las escoltas de los colegios privados, la voz resaltaba la gallardía, coraje y valor de los estudiante, que demostraban así, preparados para defender su patria. Sin pensar siquiera que la guerra solo arruina la vida y el futuro de las naciones.
Todos sabemos que la educación peruana está en mal estado. Me queda claro que aún en los colegios privados los niños y adolescentes reciben una mala formación. Sin embargo, me quedó una gran interrogante ¿Cómo se están formando los maestros en nuestro país?
He ahí hay un gran problema.